Jenkins était ivre de cette façon bien particulière que seuls certains hommes et les ratons laveurs semblent capables d’atteindre — un œil à moitié ouvert, la chemise sortie du pantalon, et une confiance complètement disproportionnée par rapport à son état réel.
Il était presque deux heures du matin au Bois de Boulogne à Paris lorsqu’il sortit d’un petit bar souterrain après avoir perdu une dispute avec un barman français sur la question de savoir si Creedence Clearwater Revival pouvait être considéré comme de la « musique classique ».
L’air frais de la nuit le frappa comme une gifle.
« Oh non… » murmura-t-il. « La Terre recommence à bouger. »
Il avançait en zigzaguant sur le boulevard comme un chariot de supermarché avec une roue cassée.
Les néons clignotaient à travers les arbres. Des femmes appuyées contre des voitures et des lampadaires l’interpellaient depuis tous les côtés.
« Salut beau gosse… »
« Bonsoir, chéri… »
« Tu cherches de la compagnie ? »
Jenkins s’arrêta net.
Un homme sobre aurait probablement compris immédiatement ce qui se passait.
Mais Jenkins fonctionnait avec environ trois cellules cérébrales encore actives.
Il plissa les yeux avec méfiance.
« C’est… une embuscade », annonça-t-il d’un ton grave.
Une femme en cuissardes éclata de rire.
« Détends-toi, bébé. »
« Négatif », répondit-il en pointant vers elle un kebab à moitié mangé. « Vous utilisez… la guerre psychologique. »
Une autre femme s’approcha et passa une main sur son torse.
« Tu es très musclé. »
Jenkins prit un air offensé.
« Madame, ce physique est financé par mes mauvaises décisions. »
Il tenta de reprendre sa marche mais heurta un trottoir, tourna sur lui-même et s’écrasa contre un scooter garé. Le scooter bascula sur deux vélos qui tombèrent à leur tour contre une chaise de café occupée par un minuscule vieux Français mangeant une soupe à deux heures du matin pour des raisons connues uniquement de l’Europe.
Le vieil homme abaissa lentement sa cuillère.
Jenkins, coincé à l’envers dans un tas de métal et de honte, leva un pouce en l’air.
« Petit problème tactique. »
Les femmes riaient maintenant aux éclats.
L’une d’elles l’aida à se relever pendant qu’une autre récupérait sa casquette coincée sous la roue du scooter.
« Vous, les Américains, vous êtes tous fous », dit l’une d’elles.
« Non madame », répondit Jenkins très sérieusement. « Seulement certains spécimens. »
Il reprit sa route en titubant vers le parc.
Quelques minutes plus tard, il s’arrêta brusquement devant une vitrine.
« Mon Dieu… » souffla-t-il.
Les femmes derrière lui regardèrent dans la même direction.
Jenkins pointa du doigt un mannequin immobile.
« Elle ne bouge plus. »
« C’est un mannequin », répondit une femme.
« Elle attend quelqu’un », murmura-t-il.
Avant que quiconque puisse l’arrêter, il s’approcha de la vitrine et tenta maladroitement de draguer le mannequin.
« Vous avez de très beaux yeux », dit-il d’une voix pâteuse.
Le mannequin demeura silencieux.
Rejeté, Jenkins hocha la tête avec dignité.
« Je comprends. Vous avez sûrement un copain. »
Au moment où il se retourna, sa ceinture se coinça dans un présentoir à journaux. La résistance soudaine convainquit immédiatement son cerveau alcoolisé qu’il était attaqué.
« CONTACT À GAUCHE ! » hurla-t-il.
Il tira si fort pour se dégager que son pantalon tomba instantanément autour de ses chevilles.
Le boulevard explosa de rire.
Jenkins resta là, en bottes, en sous-vêtements ridicules et avec une chaussette à moitié tombée, essayant malgré tout de conserver un semblant de dignité.
Il baissa lentement les yeux.
« La situation s’aggrave », murmura-t-il.
Une femme riait tellement qu’elle dut s’asseoir sur le trottoir.
Une autre essuyait ses larmes en criant :
« Quel homme magnifique ! »
Jenkins tenta de remonter son pantalon avec dignité, perdit encore l’équilibre et plongea directement dans un buisson décoratif.
Pendant quelques secondes, on n’entendit plus que des branches qui bougeaient et des jurons étouffés.
Puis sa voix sortit du buisson :
« C’est exactement comme ça que commencent les mauvaises idées. »
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